Je ne sais pas à quoi serviront ces écrits. A rien sans doute, juste à défouler, déverser ce trop plein de haine que je sens déferler en moi tel un torrent. J'aime écrire... On dit que ce servir de cet art c'est "hurler en silence". Ce n'est pas ce qu'il y a de plus faux. Dans ma pensée à tout le moins.
Pourtant, si je trace de ma plume ce qui met à mal mes pensées, je tiens à préciser que je suis ici pour être moi, pas pour être jugée. Je refuse d'être l'accusée d'un jury qui est aussi impur que moi et, qui en plus, ne me connaît pas. Car ici, je créé mon monde, pas une facette burlesque d'une vie qui n'aurait d'apparence que sa pseudo réalité.
Il y a tout de même des fois où je me demande pourquoi je m'évertue à écrire comme si quelqu'un me lira. Sans doute suis-je dans la même optique que Robinson Crusoé qui, pour éviter la folie, s'est construit un monde où il n'était pas seul. J'imagine alors que je suis sur une île déserte dans laquelle, pour m'éviter de sombrer dans la démence, je créé un monde avec des gens tout ce qu'il y a de plus virtuel.
Et j'écris...
